La casa

La casa es ahora
un fantasma vencido,
y dos árboles
que nos vieron crecer en su sombra.
Su blancura oxidada gotea
humedades grises,
y los pasillos y escaleras manchados
parecen enfermos.
Hay cajones de pasado en el ropero,
puertas que ya no cierran como antes,
baldosas flojas
y un jazmín que guarda el recuerdo.
La casa queda vacía.
Los árboles en cambio,
cuidan los gorriones que ya
no nos pertenecen.

Brújula

Parece un desierto la tarde.
Miro a la distancia,
y entonces,
soy la distancia
hacia los cuatro puntos cardinales.

Al oeste
la boca oscura del horizonte
que devora el sol ardiente,
al este, el latido de los pájaros
que musicalizan como sopranos el ocaso,
al norte, una brisa con aromas de duraznos.

Al fin, el sur
una rosa abierta que cae en pétalos
para volver a ser de la tierra
o de tus manos.

Glicinas

Asoman
desde el desnudo tallo,
en la fiebre de octubre.

En días breves, tus pétalos,
como ángeles vestidos de violeta
pintan la ventana
de frescura etérea
y luminosa.

Gabriela Bayarri

Ocres

Es la hora de la tarde
en que los árboles
guardan el canto
de los pájaros.
Alguien pasa
mirando el silencio
a sus pies.
Crujen los nogales,
y en cada hoja
crece el otoño.

Gabriela Bayarri

Giros

Las naranjas giran

desparraman

su color

sobre la mesa,

su frescura

entre las manos.

Giran,

dan vueltas porque sí

como el retorno circular del viento

sobre nuestra sombra.

Gabriela Bayarri

Maravilla

Me he sentado como todos los días,
o casi todos
en una oficina sin ventanas;
me siento y casi no estoy.
Tal vez, digo, mejor hubiera sido no venir.
He perdido la alegría en un pasillo,
tengo el amor amontonado y húmedo
como un trapo, aquí
donde se generan los latidos sin aliento,
y parece que todo fuera nada.
Leo los diarios,
escarbo los mundos circundantes,
y entonces, cuando estoy distraída,
alguien llega
y me devuelve la alegría,
a mí, que todavía no sé quién soy.

Gabriela Bayarri

Septiembre

La mañana,
florece en el ciruelo
y desparrama hadas blancas
que vuelan libres
por el patio de la casa.

Tordos

Un cielo esmerilado
sitia esta hora.

El aire
sostiene el canto de los pájaros,
que buscan el sueño.

Una luz frágil
se triza con el canto de los tordos,
racimo de alas negras,
como la noche próxima.

Abril

La mañana deambula
entre la fila de álamos.
Se puebla el aire de hojas y semillas.
Abril es así:
un pueblo de vientos con vilanos
que se deshacen de un soplo
hacia lo eterno.

Gabriela Bayarri